Ни о чем...

Писать стихи, о мон ами,
Такое сложное занятие.
Сначала рифму подбери,
А только подберешь и нате...
То слово не подходит, это...
Вообще не к этому стиху.
И потому то все поэты
Так часто пишут чепуху.

А что? Красиво непонятно,
А то что бред,
Так бог бы с ним.
Зато слова лежат опрятно
Гордишься сам стихом своим.

А люди? А что люди,
Боже!
Им про любовь бы почитать,
Да порыдать над чашкой чая,
Свою влюбленность проклинать.

Поэту доброго не скажет
Читатель слова, а зачем?
Он начитался, нарыдался,
Пошел, забыл,
Полно ничем
Его разбитое сердечко.

Так в чем же пойнта, господа?
Я не пишу, давно решила,
Хотя рыдаю... Иногда
Над вашими стишками...
Чтож.. Опять я что то записалась.
А смысл? Неа, не найдешь.
Читатель, незачем, не надо.

Какие же тупые строчки...
Черт, вот опять строфа, строфа..
Зашла на чай соседки дочка,
Пора заканчивать,
Пора...

Так, что сказать то вам хотела?
А ничего, все просто так.
Вы не рыдайте,
Нет не надо.
Ведь все равно вся жизнь-
Пустяк.