Художница. Часть 1

Ее картины так прекрасны,
Что нет прекрасней и во сне.
Одну такую рисовала
На вдохновляющей волне.

Тоскливый мальчик, в темной бездне,
Грустил и жил, чтоб просто жить.
Без смысла, страха, убеждений,
И не умеющий любить.

Не говорил он, и не видел,
Все то, что рядом с ним цвело.
В тоскливых красках, темной гамме,
Вокруг одно лишь барахло.

Он каждый день в ночи скитался,
Лишь в поисках ее одной.
С надеждой, верой и стремлением,
Пока не встретился весной.

Та кисть, коснувшись лист мольберта,
Нарисовала ему ту,
Что подарила лучик света,
Любовь, тепло и доброту.

Он словно ожил, стал счастливей.
Поверив в искренность и свет,
Что излучала, словно солнце,
Встречая каждый с ним рассвет.

Такого в жизни не бывает,
Такой любви не видел свет.
Для нарисованных людишек
Секунда длится как пять лет.

Тот каждый миг их каждой встречи
Был ярок и неповторим.
Он чувствовал себя героем,
Ее заботою храним.

Но дрогнула рука девицы
И звук любви в момент утих.
Со злости этот лист порвала,
Оставив умирать двоих.

Она не стала верить в чудо.
Не наплевать, ей тоже жаль.
Не захотела делать больно,
Вгонять в тоскливую печаль.

Души ведь нет у персонажей.
Они лишь результат мазни.
Но что-то было этом чуде.
Средь серой будничной возни.

А он держался. Он не верил,
Что все так плохо может быть.
И умолял ее остаться,
И обо всем скорей забыть.

Он верил, можно это склеить,
И все скорей опять начать.
Сказал бы ей как сильно любит.
Но не умеет он кричать.

Бездвижный, серый, одинокий,
Безликий грустный персонаж.
До дрожи трогательный образ,
Который создала гуашь.

Тоскливый мальчик, в темной бездне,
Грустит, живет, чтоб просто жить
Без смысла, страха, убеждений
Теперь умеющий любить.

Не говорит он, и не видит —
Теперь зачем? Уже плевать.
В тоскливых красках, темной гамме.
Его любой может понять.

Два персонажа на картине
Так походили на шедевр.
Сюжет их был простым и ясным.
Но для других слыл как пример.

И кто художник? Неизвестно.
Какая разница теперь?
Когда картины нет, мольберта.
И не унять боль от потерь...