Зябкая осень. В уме - одни междометия
в ритуальной пляске, как листья по тротуару.
Тесные улицы, третье тысячелетие.
Ветер. Пропускаю очередную пару.
Зябкая осень. Моя двадцать первая. Странно,
но ничего не меняется год от года.
Растопыриваю пальцы, ловя небесную манну -
все так же глупа. Все та же погода.
Пикассовские дамы гремят телесами в танце,
Я кутаюсь в шарф, подавляя фантомные муки
совести. Мне бы на север, мне бы теперь скитаться
и не бороться с желаньем наложить на себя руки.
Зябкая осень. Труднее распахивать веки.
Пронизываю легкие страхом и табачным дымом.
Бьет по ушам звон кружки в руках калеки.
Бросаю ему монету. Ведь клин вышибают клином.
Фантомные муки совести. Не знаю, кто это лечит.
Врачи опускают руки, а я опускаю взгляд.
Крещусь тяжелой рукой и зажигаю свечи -
Я очень люблю смотреть, как быстро они горят.
Зябкая осень
© Copyright: Герда Кайся, 2011
Свидетельство о публикации №111102505655
Свидетельство о публикации №111102505655
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
