Она пьёт из реки этой древней,
И поёт, только странно.
И падают лепестки её, без конца, без начала.
Нету тайны глубже и выше, чем невинная вся вина её.
И не выйти и не войти в неё.
Нету дальше её, нет и ближе.
Лишь в луне узнаёт себя, словно в зеркале,
В ожидании, чтобы солнцем быть.
Но опять в суетливых словах сомнения,
Утопает как в омуте,
Чтобы снова пешком идти,
Тосковать и надеяться на пробуждение.
Как тоскует, утративший память по прошлому,
Как тоскуют по будущему, заключённые,
Так она, по настоящему, мается.
Так она и боится и жаждет – Сущего.
3-4.12.2002.
Душа
© Copyright: Волар Будха, 2011
Свидетельство о публикации №111102505515
Свидетельство о публикации №111102505515
Рецензии