Синдром опадающих листьев

I
Листва с календаря, как приговор
И небо без намека на прощенье.
Лишь дождь, да необъявленный укор.
А я секундами опять столетья мерю,
Не в силах от столетий оттолкнуться,
Не в праве ночь преодолеть в попытке
Рассветом нежно-нежно прикоснуться
К твоей щеке нетрепетной и пылкой…
Листва с календаря слепым дождем
Отмоет с памяти все пятна осужденья,
Оставив мне лишь вспоминать твой дом
И содрогаться, как от наважденья
От неизбежности терпеть свое «люблю»
Невдалеке от твоего «когда-то».
И я тебя уж не боготворю.
Я просто знаю — Бог был где-то рядом.
Листва с календаря, как звон клинка,
Что заставляет сердце кровоточить.
Прости мне этот шепот у виска
И боль мою, что образ твой порочит
Своим несовершенством грязных слез
И надписей кровавых у парадной.
Мне остается жечь церковный воск
Под тихий шелест листьев календарных.

II
Этот город просит большего,
Чем ущелья, да леса,
Этот город просит бросится
Птицей с темного моста,
Этот город просит горечи,
Как палач — клинка,
Этот город хочет большего,
Чем цветы в руках.
Этот город держит за руку,
Как слепой в толпе,
Этот город шепчет «Мало мне!»
Когда много — мне.
Этот город — словно лезвие -
Руки снова будут в кровь,
Этот город сотни месяцев
Будет меряться со мной.
Этот город просит большего,
Чем моя душа.
Тротуары сыплют осенью…
Мне не жаль. Не жаль.