***

Растворяясь в прозрачности весеннего вечера,
Иду с опущенными глазами.
Иду по проспекту, и думать тут нечего!
Прячусь за чужими голосами.

Тенью, бликами, картинкой размытою,
Еле видная, плетусь понемножку...
Как на верхней полке, книга забытая,
Или нет, как пыль на её обложке.

Закричать! Остановиться! "Виновата в чём"?
Шелест ветра, вместо ответа...
Поговорить с ним снова? Зачем? И о чём?
Снова первая... Плохая примета...

               


Рецензии