Прости...
И белые печали января...
Подснежники, как нежных сотни писем,
Июльская, с эротикой жара...
Всё ностальгией и наброском счастья
Рисует гениально чья-то жизнь,
Но не моя, забросившая снасти
Какими-то мечтами, под каприз...
Всё пойманное тут же отпустила
Плыви чужая, странная судьба..
Я ею не задета, ты прости, да ?
За то что поздно ждать, любовь, тебя
Свидетельство о публикации №111102504512