Прости...

Осенний шорох век отживших листьев,
И белые печали января...
Подснежники, как нежных сотни писем,
Июльская, с эротикой жара...

Всё ностальгией и наброском счастья
Рисует гениально чья-то жизнь,
Но не моя, забросившая снасти
Какими-то мечтами, под каприз...

Всё пойманное  тут же отпустила
Плыви чужая, странная судьба..
Я ею не задета, ты прости, да ?
За то что поздно ждать, любовь, тебя


Рецензии