Рыбой ли, птицей ли, это так просто,
Кто они были, те с кем мы играли?
Лапали вечность, торчали на звёздах,
Не понимали проблему морали.
Всё так вертелось, душа в нас не чаялась,
Ярче горело в груди, время таяло
Воском сквозь пальцы. А мы все – «брянчалины»,
Словно шаманы судьбу переплавили…
Кто же тот мальчик? Кто же тот юноша?
Где этот парень «укушенный Пушкиным»?
Где малолетний волшебник, Сократ, Орфей,
Нот безымянных пучиной оглушенный?
Здесь он.…Затих.…Затаился растерянно,
В непостижимое влез ненамеренно.
Всё заплелось, разбрелось, перепуталось.
Мир стал душней в этом городе «гоблинов».
Стали редеть наши певчие сонмища.
Рыбой ли? Птицей ли? Веришь ли? Помнишь ли?
Это так просто.…Уплыть, улететь ещё,
Так неизбежно, так просто, но сложно всё.
Дай мне крыло ещё…
11.08.2003.
Время ОНО
© Copyright: Волар Будха, 2011
Свидетельство о публикации №111102504283
Свидетельство о публикации №111102504283
Рецензии