хожу, брожу, как бомж бродячий
с бутылкой клинского в руках
был человеком, стал пропащий
а мог бы жить как алигарх
весенним утром, в море тёплом
уставшие я б ножки мыл
и никогда уже голодным
по берегам бы не ходил
кольцо на пальце, цепь на шее
слепили б встречному глаза
не быстро шёл, а еле-еле
хоть и гремела бы гроза
но я игрок, больной до боли
свой прикуп так и не узнал
и нет наверно во мне воли
смириться с тем, что проиграл
когда немножечко в кармане
лежит награда за труды
я сразу будто-бы в тумане
бегу где оставлял следы
да, золотые мои руки
а толку нету мне от них
прости меня за эти муки
прости меня за этот стих
игрок
© Copyright: Александр Гришочкин, 2011
Свидетельство о публикации №111102503664
Свидетельство о публикации №111102503664
Рецензии