Недописанная повесть

Огонь, огонь – он, холодом уж отдает
И чувствую я затихающее сердце,
Заря, заря – она предвестница начала и конца
Всему, что не сбылось в ночи и в снах…

Пером крыла убитого во тьме,
Я, Ангела пишу здесь фразы,
Совмещая во единый текст
И повесть – это будет, знаю я уже…

Здесь на листах так много можно уложить слогов,
Но я не чувствую уж ничего
И только отдаленные осколки памяти моей
Еще спасают душу от ветров покоя и теней…

Писатель – это знак того,
Что не могу отречься я от слова
И сколько времени осталось, буду продолжать писать,
Поэт – это проклятье Музы
И не могу я просто так уйти в затихшую зиму…

Но мрак опасней и сильнее,
Он, будет боль мою
И силы я теряю, вдруг
И кровь струится по лицу,
И восторгаться не имеет, смыла дарованным, мне, вдохновеньем,
Ведь,это ни к чему совсем или уже,
Не важен сам ответ,
А важно чувство без ответа,
Что отдала я пустоте,
Меня, манящей в бездну изо льда…

Я, поднесла, и я нажала на курок
И вот передо мною звезды расступились
И вот ковер небес забрызган каплями дождя,
А на столе лежит тетрадь и тлеет слабая свеча
И повесть незакончена моя
И завещанье не оставлено судьбе,
Читающей мои творенья ветру ноября…