Обычные люди

А, может ?

В любой сезон летит на всех парах
тот паровоз, что Временем назвали.
Но именно к зиме, не то, чтоб страх,
скорей тревога.  Но такой размах,
что заглушает музыку печали

и родственных эмоций,  непокой,
что до весны не отойдёт в сторонку…
Холодный пар над утренней рекой,
в нём возгласы небрежною строкой
и росчерк стаи, тающей, вдогонку.

Зима несёт предчувствие беды
холодное, но липкое.  Побегу
мешают опустевшие сады,
хранящие минувших бед следы,
раскрывшие свои объятья снегу,

не по любви.  Им некуда бежать,
так, как и нам, приговорённым к року.
Тревога жизнь сжирает, точно ржа,
и горла, точно лезвие ножа,
касается.  Беда всегда до срока

является.  Ей, право, дела нет,
что утверждают календарь с часами.
Но именно к зиме тревожный свет
кладёт на мысли ощутимый след.
А может, след придумали мы сами?..




Не внемля

Нет, чуда не будет, как не было прежде,
лишь сказки да сны, да блужданье впотьмах.
Нелепо?  Но мы доверяем надежде
и всё не хватает рассудку – невежде
пред шквалом отчаянья капли ума.

А может быть это – всего лишь попытка
над пропастью ужаса мост навести?
Беспомощность наша – жестокая пытка,
а Вечности нет от нападок убытка.
Что ж мы обретаем по мере пути?

Способность ценить то, что истинно ценно
и видеть сквозь время-туман далеко.
Ценить, от ветров берегущие, стены,
их сонный покой.  И бежать перемены.
А также, прощать, что совсем нелегко.

Обычные, страшно уставшие люди,
наивность забывшие вечность тому.
Твердим, забывая, - Вовек не забуду!
Упрямо, во снах, помышляя о чуде,
не внемля, видавшему виды уму…