* * *
Час шестой. Тьма приходит с востока,
И от дня остается на дне.
За стенами распяли жестоко
Тех троих, только, знаете, мне
Никакого до этого дела
Вовсе нет, если дождь поливал
Одиноко повисшее тело.
Нищий плакал, священник плевал,
И торговцы махали руками,
Утаенную прибыль деля,
Дескать, завись разодрана в храме,
И дрожала в испуге земля.
Мы пророками сыты своими,
Обещаньями смуты и бед.
Что он делал в Иерусалиме?
Убирался бы в свой Назарет!
Безразличное море не дышит,
Мгла живая густеет, звеня.
И в сиянье ослепший услышит:
– Савл! Савл! Что ты гонишь Меня?!
– Но зачем, если все не со мною?
Почему Он к незрячим жесток?
Поздно. Полночь зальет тишиною
Им покинутый гроб.
Час шестой. Тьма приходит с востока...
© Copyright: Хубулава Григорий Геннадьевич, 2011
Свидетельство о публикации №111102409465
Свидетельство о публикации №111102409465
Рецензии