Видеть мир идеальным, может только поэт!
На разрушенных судьбах рисовать алый цвет...
Как же больно, как больно начинать всё с нуля,
А потом проживая, выризать из себя!
Рвать себя на цитаты может только поэт,
Видеть истину там где её уже нет.
Как мальчишка упрямо сжав кулаки,
Он напишет слова размахом руки.
Разрывая бумагу взмахом пера,
Он живёт лишь в то время когда умерла.
Его главная ноша на этом пути,
За которую жил в далике и в дали...
И по телу мурашки, по телу мороз,
Не хочу, не согласен, измучен до слёз!
Повествуя о том, что тревожит меня,
Тот поэт убивает во мне соловья...
И конец уже близок, жестокий конец,
Моих сказочных снов, худосочный венец.
Ни фантазий, ни сказок не будет во мне,
Я один на земле, то ли жив, то ли нет...
Тот кто живёт во мне...
© Copyright: Сергей Рогозин, 2011
Свидетельство о публикации №111102400928
Свидетельство о публикации №111102400928
Рецензии