Мир из мёртвых декораций

Триста капель яда разлились по венам
Шуршит в мозгу оторопелый кайф
Мутировали, изнурённо, гены
Когда бессмысленно прожигал свой лайф
В тишине создавая декорации
И придавая им смысл на бумаге
Пересёк, ползком, свои абстракции
Людские лица, облака, и нитки
Рисую, крашу, дёргаю
Тонкие листы бумаги зыбки
Но бумага изнутри уж чёрствая
Пропущенные грани, стёртые края
Цвета, что один на другом наложились
Эта мысль перестала быть моя
И безразумные идеи воплотились
Всё лишь по кругу - всё одно и то же
Занавески, механизм, новая сцена
Лишь закроешь и поможет
Убежать от того, что не наделал
Протянув руку, чувствую лишь шероховатость
Холодная, безобидная поверхность
И растворяется мысль на угловатость
И лишь потугая и плоская погрешность
Что изменилось, когда сменилась ночь
Лишь очередность часы приобрели
Другие смыслы, другая боль, другая... Прочь
И мысли сами себя уничтожили
Гадкая, пакостная тишина
В пустоте распостраняет грусть
Не нужна она ни минутой не была
Не была нужна... Но необходима... Пусть
Дневники сожженые горькими слезами
Путающаяся явь вышла из игры
Упал свод, отяжелённый небесами
Растаял, как доза на конце иглы
Руины дома, что не был никогда чужим
Распластались, как по венам шрамы
Дом, что никогда не стал своим
Дом, в котором были родные штаммы
Проспект по улице - одни и те же фонари
Блуждают в голове одни и теже строки
Воспоминания, чтобы - давно - маяком в ночи
Теперь направляют лишь на гневную дорогу
Тени в автобусе, салон залит зелёным светом
Оттенком голубого озарены не важные сами себе лишь лица
Унылым, безвоздмездным и холёным бредом
Что им старицей втройне - когда-то - возвратится
Смотрев на уставшие от непоняток души
Зазеркалье разбиваетсяна миллиард пылинок
Сумевшие не найти - нашли
Не разобрав, что проиграли поединок
Руки, протянутые к небу, во пламени сгорели
Горизонта полоса опаляет мольбы
Низачто пострадавшие, понять и не успели
За что мечты погибли
Напалмом по чернилам чёрным
Не горит темнота ни голубым, ни золотым, ни белым
Воздухом безвоздушным, спертым
И туманом, воссоздавшим запах серы
На мгновение возникла мысль
Освещённый еле видимым интимным
Что если по дороге, тёмно-чистой
Люди стояли бы на джипах?
Обмалёванный светом тугим проход
Сидят люди и домой торопятся
Включают свет, пули пускают в ход
И красной кровью интерьер расходится
Пусть, неприлично, но разукрасил странно
Проход пустой, как был, Так остаётся
Миг остался в памяти пространно
И автобус всё дальше по темени несётся
Всё повторяется из секунды в год
Ничто иного никогда не происходит
Каждый изголился, как он мог
Но жизнь его всё так же колдоёбит
Пуста кровать, пуст холодильник и пустует кошелёк
Зачем стремиться в пропасть, где выхода не существует
Мир из мёртвых декораций безжалостно жесток
Каждый день об этом кто-то повествует
Пусть, всё меняется, но веры в это нет
Чужие лопасти вертятся всё быстрей
Всё обусловленней, обычней вращающий момент
И кульминация - лишь равно у ахиней
Чужая правда создаёт иллюзии на сердце
Шрамы появляются всё чаще
Одиночеством всё легче согреться
И мир от мига не сможет статься краше
Сменяются актеры в ролях на один вечер
От безучастия становится скучней
Устают онемевшие от бреда плечи
Купаться интересно в кислоте
Сны ночные обходят стороной
Лопата всё чаще напоминает о себе
Безумно хочется всё чаще быть собой
Но ложь - не мент, она дешевле на миллион рублей
Меньше доверия остаётся в тайниках
На сердце шрамы появляются всё реже
Лишь кино напоминает о магнитящих - по юности - о снах
И сменяет невидимую одежду
Одно и то же вскрывает дно в мозгах
Труднее сдерживать кровоточащие раны
Безумие в тех самых б/у типа шагах
Когда всё в мире получает ярлык со словом "сраный"
Разлита жидкость, катализатор злости
Но на коленях плохо виден был рассвет
В одинаковых ответах, продажностях,все гости
Чьи кости никогда не знали слова "нет"
Сколько крутиться будет механизм по сцене
Мертва природа подобно мёртвым душам
Деспотичная, инсектицидная, травля по венам
Всё так же, бесконечно, солнце глушит
И незачем бежать от себя по пустой Перми
Как и всегда - это плантация беспонятливой природы
Средь мёртвых декораций вращается этот мёртвый мир
И лишь кто-то механизмом крутит... В этом умирающем спектакле-хороводе