Гонец

В переулке листопад,
Выше громкие вороны
Подпевают невпопад
Тем, кто числится бездомным.
Звуки стелятся струёй
По тропиночкам невзрачным
До скамейки, до родной
Чем-то старой и вчерашней.
Хохот верного  гонца,
Наливающего  в нитку
Красно-сладкого винца
Или белого напитку.
А потом, лети душа...
Что-то на  земле осталось!
Пусть малюсенькая малость,
Но и этим хороша.

Сшонэ  241011


Рецензии