Пером, как стилом выскребать из души
Смесь крови и пены морской,
Пока горло вьюги-старухи першит,
И сердце в режиме avoid.
И не замутненная чувствами мысль
Кромсает подобно ножу
Любого, кто грязен, любого, кто чист,
Любого, кого предложу.
Любого меня, коих многим за сто,
И кои не держат совет.
Голодных до жизни распахнутых ртов,
Орущих в моей голове.
Аборт, поздний срок - чуть не все 20 лет.
Клещи и холодные "динь!".
Ты, пишущий этот, последний купет,
Ты тоже. Прости. Уходи.
Наружу
© Copyright: Виктория Токарева, 2011
Свидетельство о публикации №111102400500
Свидетельство о публикации №111102400500
Рецензии
