Моя гитара подолжит играть,
Когда разум хоронит милых...
Моя гитара всё сможет понять,
Только простить не в силах...
Струны фонят, за ударом удары,
Звук описал полутоном изгиб.
В горле застыли слова-хулиганы,
Нет больше сил, я совсем уж погиб...
Хриплое пенье по нотам души.
Биение сердца с такта сбивает.
Гитара кричит мне: "Дурак, дыши!"
И на совсем в руках замолкает.
Проклятая ты-потаскуха моя.
Не раз тебя пальцы чужие ласкали,
Но пеньем своим согреваешь меня,
За это лишь всё тебе я спускаю...
Прости. Послезился. Твоя взяла.
Давай спой напоследок,
Про синие реки, цветные луга,
Про множество жизненных веток.
Моя гитара...
© Copyright: Сергей Рогозин, 2011
Свидетельство о публикации №111102402536
Свидетельство о публикации №111102402536
Рецензии
Проклятая ты-потаскуха моя.
Не раз тебя пальцы чужие ласкали,
Но пеньем своим согреваешь меня,
За это лишь всё я тебе отпускаю...
А такой вариант этой строфы Вам нравится, Сергей?
С уважением, Эльвира.
Эльвира Халикова 24.10.2011 12:49 • Заявить о нарушении
Не раз тебя пальцы чужие ласкали,
Но пеньем своим согреваешь меня,
За это лишь всё я тебе отпускаю...
А такой вариант этой строфы Вам нравится, Сергей?
С уважением, Эльвира.
Эльвира Халикова 24.10.2011 12:49 • Заявить о нарушении
читается легче...спасибо, Эльвира! я просто ни где не учился писать стихи... и руководство(в том числе и в виде критики) очень важно для меня!
Сергей Рогозин 24.10.2011 17:43 Заявить о нарушении
Сергей Рогозин 24.10.2011 17:43 Заявить о нарушении