Учитель

Однажды в дом к писателю
За книгой я пришла.
Он выглядел мечтательно,
Серьезно,я б нашла...

Его большие полочки
Вмещали слойки книг.
Одет он был с иголочки,
Носил седой парик.

Так долго он рассказывал
О точках и тире,
Читал забвенно правила
И нормы громко мне...

Я просидела час-другой,
И на прощание спросила,
Не мог ли он дать томик свой,
Чтоб мир его я изучила...

Но он руками зарябил
И крикнул в сторону мою:
Мол,стола нет, и нет чернил!
Что ж я из мрамора слеплю?

Как в этой душной тишине
Мне мысль здравая придет,
Ведь здесь не думается мне,
И муза ступнями в обход...

Бумага рвется под руками,
Уж, очень, нежная текстура,
А окон свет закрыт ставнями,
Не пью ни чай я,ни микстуру!

-В самом листке таланта мало.
Он белый,так же,как и день,
Но в нем заложены кристаллы,
Если суметь их разглядеть.

Он ничего мне не ответил.
На этом мы расстались с ним.
Лишь на чердак окошко ветер
Захлопнул вслед шагам моим...

И через месяц так случилось-
Я вновь к писателю пришла.
С фактурной вырезкой бумагу
Ему в подарок я несла...

Парик в ногах. Шагаю выше...
Все ближе к чердаку на крыше...

Стоит чернилами забито
В углу изящное перо,
Листы фактурные открыто
Лежат квадратом у него.

Лампадка освещает светом
Пустое тощее лицо,
От бакенбард на ночь раздетым,
Глазные окна без засов...

Отдельный стенд под парики!
А вот лежат глазные линзы...
Ведь у поэтов по весне
Должны зрачки вовсю слезится!

Я начинаю вспоминать,
Что там еще по книгам с дуру,
Должны поэты надевать,
Чтоб мы могли счиать их гуру.

И их "записки" защищать,
Которых,может быть,и нету!
Это они так вам сказали,
Что здесь и там по белу свету,
На них навешали медали...

Идей же нет,а страха много.
Блеск бриллиантов ты освоил,
И бакенбарды с ногой в моду,
Но свет в душе - это другое.