Фигня какая-то

 Нарастая и вибрируя, приближается какой-то смутный непонятный гул. Высохшая почерневшая потресканная земля дрожит под ногами мелкой дрожью. Даже скалы вокруг, кажется, начинают так мелко-мелко трястись. Что-то жутковато как-то, не нравится мне всё это. Оглядевшись, не вижу ничего подозрительного, но на всякий случай решаю схорониться среди валунов. Гул всё ближе, дрожь земли уже заметна безо всяких сомнений. Ну его на хрен, думаю, и бегом припускаю к камням.
 Успел. Только скрючился под одним из валунов, да спрятал карабин, чтобы не торчал, мимо меня со страшным дробным топотом помчался табун кентавров, бешено орущих что-то на своём тарабарском языке.
 "Мать твою" - думаю. - "Лишь бы не остановились... Боже, упаси, Господи, спаси и сохрани... Пить-курить брошу, пусть только валят на хрен отсюда!"
Не помогло. Остановились. Слышу, вдыхают с шумом воздух, нюхают. Наверное, меня учуяли
 "Сука!" - проносится в голове бессвязная каша, - "Сукасукасукасука!!!"
Если они меня выковыряют отсюда, - сожрут как пить дать. На днях нашего малого, Вадьку, вот так вот ночью выкрали из лагеря, - останки через два дня только нашли на их стойбище, обглоданные до костей, да голова его окровавленная, торчала посерёдке, насаженная на шест.
 Бррр! - меня передёрнуло. Начинает мелко-мелко трясти. По опыту знаю, если сейчас же ничего не сделать, начнёт бить колотун, а там уже руки-ноги сведёт, ничего уже не сделаешь.
- ААА!!! - орёт один из них. - ВЫХАДЫ, ПАДЛА!!! СМЕРТ ТВОЙ ПРЫШОЛ!
Бля, а вот хуюшки вам. Собираю всю оставшуюся волю в кулак, делаю глубокий вдох, передёргиваю затвор, досылая патрон в ствол, и резким броском выскакиваю из-за валуна.
Вижу перед собой здоровенного волосатого кентавра. Глаза его горят яростным огнём, широкие ноздри раздуваются от возбуждения, роет копытом землю, сжимая пудовые кулаки.
 За секунду успеваю разглядеть, что в их руках нет оружия. Повезло.
Вскидываю карабин и одну за другой всаживаю в грудь кентавра три пули.
- БАХ! БАХ! БАХ! - отдача бьёт в плечо. 7,62 мм это вам не шутки. Вижу, как из его спины летят красные ошмётки в кроваво-красном облаке. И ни секунды не медля, бегу в горы, куда они со своими копытами не сунутся.
- СМЕРТ! СМЕРТ! СМЕРТ! - орут кентавры, толпясь перед каменными завалами, не в силах броситься за мной. - ИДЫ СУДА! УБ'ОМ!
 А вот хрен вам, думаю я. Мне в след летят булыжники, но я уже далеко...