Мысли о Припяти

 Часы висят на стене. Древние ходики, отсчитывавшие, наверное, ещё последние часы мамаевского набега на Русь. "При-пять, при-пять, при-пять..." - тикают они. Что за смутное слово, - словно какой-то вирус, поселилось в голове...

 "Температура воздуха в Подмосковье - Припять градусов..." - диктор в телевизоре. Нет, это уже клиника. Не знаю, что делать, как избавиться от навязчивой идеи... "Грабители бесПРИПЯТЬственно проникли в торговый зал..." - да что это такое! Уже просто невозможно! Везде это слово, как липкий мёд к рукам, пристало оно к моему разуму, и никак от него не отделаться.

...Мёртвый город зовёт. Беззвучно, безгласно зовёт широко распахнутыми от мучительной боли слепыми окнами, раскрытыми в безмолвном крике провалами дверей... С каждой секундой зов его всё сильнее, и всё громче отсчитывают ходики на стене их неумолимые шаги - ПРИ-ПЯТЬ! ПРИ-ПЯТЬ! ПРИ-ПЯТЬ!

...Быль? Или небыль? Черно-быль...