Сальвадор бы так не поступил...

Она сидела на большом холодном стуле возле окна. Курила и просто смотрела на улицу. Казалось, эта поздняя осень пропитала собой всё. Стены комнаты, потолок, здание на против, даже стул на котором она сидела. Всё было промёрзшее и опустошенное. Она больше не злилась ни на него не на себя. Просто сидела и смотрела в окно, подкуривая одну сигарету за другой...
   Дерево, которое росло на против её окна, было уже почти голое. Суровое время года, безжалостно выпило из него всю жизнь. Кое-где ещё оставались грязно-жёлтые листья, но и они уже просто мертвецки влачили своё жалкое существование, свои последние дни или даже часы. Это дерево, с его едва живыми листьями, было единственным цветным пятном как в комнате, так и за стеклом. Оно напоминало ей картину, которую она однажды случайно встретила на страницах какого-то неизвестного журнала "Portrait of autumn", Сальвадора Дали.
   Ей вдруг захотелось, услышать звуки скрипки. Она никогда не была близка к музыке. Не имея ни музыкального слуха, ни желания освоить какой-либо музыкальный инструмент,к чарам Орфея, она всегда относилась посредственно. Но сейчас, в этой комнате, глядя через ледяное стекло на увядающую улицу, почему то ужасно захотелось услышать тонкие ласкающие ноты, плачущего инструмента... Но пронизывающая тишина, не оставляла никакой надежды.
   У большинства людей есть дурное свойство усугублять свою печаль. Например пересмотреть старые снимки, послушать грустную мелодию, уйти в себя и скрестись изнутри, противно жалея и всё глубже замыкаясь в себе. К сожалению, она не была исключением.
   Сидя возле этого окна, вдыхая дым ментоловых сигарет, она в миллионный раз прокручивала в голове слова. Его слова. И никак не могла понять что произошло. Когда она сделала неверный шаг? Когда оступилась? Когда появилась трещина? Ведь эти отношения были священными для неё. Раньше она была совсем другой. И тогда,тогда могло произойти что угодно! Но с теми, с другими, не с ним! И всё можно было объяснить, объяснить очень просто, как дважды два. Хотя бы тем, что это было с другим, не с ним. Она отдалась чувству, охватившему их, утонула с череде событий, так стремительно развивавшейся истории, истории любви, их любви.
   Ошибка была в том, что они создали культ. Из своих отношений они сделали идола. И она привыкла жить в этом всеобъемлющем поклонении, не признавая ничего, не желая замечать острых углов, закрывая глаза на всё то, что не подходило под описание образа их идеальных отношений. Но, однажды, он просто открыл глаза.
   Невозможность смириться с мыслью о том, что сказка разоблачена, что миф рассеялся, приводила её в немой ужас. Он осквернил алтарь того, что они по крупицам собирали из года в год, изо дня в день. Усомнился в нужности и правильности своих чувств. Самого главного и святого! Он допустил возможность того, что всё должно быть по другому. Это было его право. Ведь то, что было между ними принадлежало не только ей.
   За окном дул ветер, и приблизившись к стеклу, она слышала его тонкий звон, и представляла себе песню скрипки. Жалобную и протяжную...
   Неужели в жизни не бывает ничего чистого? Настоящего, не изувеченного человеческой пошлостью и сарказмом? Неужели всё-таки нет того, что называют настоящей любовью? Любовью, которая побеждает смерть? Которая даёт жизнь? Которая не смотря ни на что просто есть? Неужели не бывает раз и на всю жизнь? Тогда все эти мифы придумали люди просто так? Просто для того, что бы было не скучно? А всё то, что было между ними это всё тот же затёртый шаблон... Пластинка, которая переходит из рук в руки, но у каждого звучит по разному, однако всегда заканчивается....
    А как же Сальвадор? Он любил свою Галу так, что после её смерти больше никогда не взял в руки кисть... Прощая ей всё, он сделал икону из лика своей любимой и увековечил её образ в тысячах произведений искусства.... Нет... Сальвадор бы так не поступил... Но он не Дали... А она не Гала...

                21.10.2011г