Я - не поэт

Я - не поэт, не музыкант,
Не врачеватель душ заблудших.
И не умрёт во мне талант,
Не станет лучше или хуже.

И не проснусь я вдруг такой,
Какой ты видишь в снах печальных,
Я отведу лишь боль рукой,
И не скажу ни слов прощальных,

И пару строк тебе в ответ
Не напишу слезой на камне,
Моей души небесный свет
В один из дней в былое канет,

И сохранятся миражи,
Что оставляла я кому-то,
И будет снова эта жизнь
Терять размеренно минуты.

И улыбаться вдруг в ответ,
Когда совсем забьёт до крови,
И алым будет мой рассвет,
А снег все раны вдруг укроет.

Я не боюсь любить и жить,
Идти на север, юг и запад,
Мне очень важно снова быть,
И знать, куда идти мне завтра.

Простой, печальный человек,
В себе несущий мир и снова
В короткий век, обманный век,
Не обронивший вновь ни слова.

Но говорящий за себя
Мой взгляд, всегда и всё как прежде,
Оценит, даже уходя,
Зачем не зная, ждёт надежду.

И обретя её опять,
Стремится встать с колен и, может,
В который раз других понять,
Решить теперь, что всех дороже.

И успокоиться в тиши,
И каждый миг вновь ждать и верить,
Что есть на свете мир души,
В который все открыты двери.

Его бы только вдруг найти,
Оставить там свой знак, вернуться,
Познать туда всех и дойти,
И ото сна навек проснуться...

И миражам не верить, И
Всегда, во всем быть честным самым,
Гореть за всех, как фонари
В закатный час, под небесами.

И никогда не говорить,
Что всё могло бы быть иначе,
Могло и этого не быть,
Мой странный путь другим оплачен...