грунтовка...

ударить в бубен ветренной душой
как оземь лист естественно и дверно
и распустить зелёный звук живой струны
на боль полей и удивиться крикам
летящих птиц как самой первой
еще не узнанной из прошлого любви
кричать им ввысь на тарабарском языке
и дымкой утреннего солнца под туманом
укрыть земле от равнодуший злые раны
каньонов кесарей устроивших постриг
где медь или уран как пьяный в доску
несут на вынос гостевым "на посошок"
и вышки шокером зачем-то греют небо
сжигая время вместе с вырванным огнем
уставших недр и выжженого лона
носить по свету блохи злых людей
всегда голодных на некупленное счастье

но как и раньше
может быть иначе
лишь потому
что где-то утром плачет
всегда последний у простывших тополей
романтик...
как вечный антик и философ доброты
живя на граблях веточкой стихов
где всё шаманство
тихая любовь
и света круг
в глазах зеркальных мира
кто тебя любит в рубище утрат
и рад тебе
но так
как вслух не говорят...

еще одна последняя глава
заботой инкрустации романа
с глазами жизни
времени
тепла
надежды
маленькая
Анна...
все свечи на торте за взгляд ее
доверчивый
горят...