Бесполезное стихотворение

Если мысли твои не крамольны,
значит ты ни черта не Поэт.
Но за рифмы, что нынче престольны
хлебосольный получишь обед.
Тот Поэт, кто своею строфою
обгоняет политики ход.
Кто отважится звать за собою
волю ждущий, невольный народ.

Я другого народа не знаю.
В рамки втиснут стотысячный хор.
Власть за волю? Да-да… Понимаю.
Только где же она до сих пор?
Буревестник нам бурю пророчил.
А за ней - тот же пряник да кнут…
Непоэт свое время просрочил:
Во вчера его строфы влекут.

В крайнем случае, может, - в сегодня…
Но Поэту ль топтаться в толпе?
Не венчать надо наше сегодня,
а стремиться висеть на столбе,
но успев прошептать или крикнуть:
- Вот что завтра мешать будет жить!..
Тот Поэт, кто не может привыкнуть
плыть туда, куда велено плыть.

Можно рифмой минувшие страсти
обличающе разрисовать,
а грядущие завтра напасти
преспокойно при этом проспать.
Есть поэтов с десяток, наверно,
что, как благо в конце видят столб.
Остальные ж прикрикнули верно:
лучше нынче хорошенький стол б.

И средь них – корифеи хореев,
покорители трепетных муз…
Никогда их не вздернут на реях:
кто ж сражается против медуз?
Вы б проснулись!.. Слабо не для всех же?!
… Ладно. Это я так… Пошутил.
Только жаль, что встречаю все реже
тех, кто б наше безволье мутил.


                9. 01. 1990 г.