Хочется куда-нибудь зарыться, закрыться и поплакать.
А негде совсем, даже двери нет в петлях. Вернее, есть, но такая, что всё проходной двор,
совсем бесшумно открывается. Выбрасывают последние вещи, последние кусочки моей души бессовестно вырывают - и нах*й в помои. Струны гитары скрипят, как вёсла в уключинах. Хочется, чтобы перестали нагло трахать мой дом своими пластмассовыми шкафинами из Икеи. Эта чёртова уборка никому не дала ничего хорошего, сделала только поганенько и пластмассово.
Я лишилась последнего островка свободы, если таковой и был когда-либо.
***
© Copyright: Полетт Бонапарт, 2011
Свидетельство о публикации №111102209536
Свидетельство о публикации №111102209536
Рецензии