На город тьма напала,
зажглись мирьяды звезд.
Как будто покрывало,
покров их яркий пестр.
Как лампа месяц бледный
роняет бледный свет.
И лик его ущербный
твердит, что счастья нет.
Что ночью этой звездной
я без причины пьян.
И полог неба пестрый,
и счастье- все обман.
На город тьма напала...
© Copyright: Александр Сорокин 6, 2011
Свидетельство о публикации №111102207357
Свидетельство о публикации №111102207357
Рецензии