Ты не пиши мне впредь письма,
не береди дыханьем свежим.
Я собран и уравновешен,
хотя и тягостно весьма;
ничто уже не починю,
и ты права, моя сестрица:
тот сон уже не повторится,
и повторенья ни к чему.
Фиаско. Абсолютный крах.
Закрою цикл – эту травлю,
и всё редактору отправлю,
пусть разбирает, кто неправ.
***
Не зная, чем сейчас я жив,
не ждущий ничего от вёсен,
поверит кто, что был серьёзен,
тогда ей столько предложив?...
Ты друг? А мне не нужен друг,
и, заметаемые снегом,
давай в оцепененьи неком
сотрём прикосновенья рук.
***
Поэт, безумец и фигляр,
зимой – старик в объятьях пледа,
я среди «мальчиков на лето»
и в 30 знатный экземпляр.
№211011
Рецидив
© Copyright: Борис Винарский, 2011
Свидетельство о публикации №111102205744
Свидетельство о публикации №111102205744
Рецензии