Ветер в лицо бросает ошметки пуха,
Им наполняю легкие воздуха вместо.
И на секундной стрелке уселась муха,
День набухает, как в комнате теплой тесто.
Если кто и звонит – то только будильник…
Если кто и приходит, то сон к рассвету.
Груз моих мыслей тяжел, как гранитный могильник.
Все, что осталось – привычка тянуться к свету.
Я не могу натянуть на лицо улыбку,
Нет ничего постоянного, вечности кроме.
Я ощущаю, что счастье внезапно зыбко,
Как быстротечный закат в сероватом тоне.
Может, уже старею? А может, город…
К черту его! Сменю на морской и южный…
К шее прилип противный и узкий ворот.
Мечется пух, никому совершенно не нужный…
Пух
© Copyright: Яша Яна Белоцерковская, 2011
Свидетельство о публикации №111102205004
Свидетельство о публикации №111102205004
Рецензии