Тайна стихов

То, что думаю, то говорю,
Не смотри, что в красивой тетрадке
Что-то явно, невольно таю,
Это просто стихи, всё в порядке.

Это просто слова… Ну и пусть
Эта осень, за листьями прячась,
Овладела душой, скинув грусть,
Ты не думай, тебе я не плачусь…

Ты не верь этой самой судьбе,
Скоро станет белее на свете,
Скоро будет зима, и тебе
Может быть, я напомню о лете.

Может быть, прокричу, напишу,
Ну а, может быть, шёпотом всё же
Расскажу, чем живу, чем дышу,
И кто был для меня всех дороже.

А пока – только мир в три строки,
Ты прости, что читать не давала,
Там вся жизнь, что в четыре руки
Я, сквозь слёзы, когда-то играла…

Там всё то, что нельзя не забыть,
И убрать навсегда прочь из мыслей,
Там всё то, чем сейчас мне не жить,
Вот и тучи на небе повисли…

Словно что-то стремятся сказать,
Я не знаю, возможно, как прежде,
И они возвращают назад,
И весь мир меня видит той, прежней…

Но, увы, за столом, вновь не та,
И с тетрадкой той самой иная,
Просто дева, и чья-то мечта,
Не твоя, потому что шальная…

Не твоя…. И не надо искать
Ни изъянов, во мне, ни достоинств,
Я не жить ведь мечтала – летать,
Вспоминать это, впрочем, не стоит…

Просто быть для меня – это грех,
Я – ничья, и поэтому может,
Я сегодня скрываю от всех
Странный мир, что самой мне дороже.

Я скрываю, ищу на пути,
Очень верю в себя…  И не верю,
Если хочешь уйти – уходи.
Не забудь лишь закрыть плотно двери…

Жизнь свою, что в стихах, не отдам
Никому, ни за что я на свете,
И никто, а верней никогда
Не узнает о прошлом, о лете,

О весне, о зиме, о снегах,
Я прошу – не мешай…. Знаю точно,
Что о судьбах – чужих берегах,
Напишу, как всегда, ближе к ночи..

Напишу и сожгу!.. Боже мой!
Ты опять помешал в полнолунье
Мне остаться с собою собой,
Снова грустно, почти до безумья.

Снова мой недописанный текст,
Примет осень, и ветер развеет,
В мире нет для меня больше мест,
Ночь прошла… И рассвет багровеет…