Мне ночи тьма становится родной.
Родней чем, даже, свет дневной…
В ней легче думать, легче жить,
И музы голос легче различить
Средь шорохов в ночной тиши.
Твердит она: «Пиши… Пиши!..»
И вновь чернилами мараю белый лист,
Пишу… Как сумасшедший, как садист,
Ран линии изображая на бумаге…
Пишу «деревья», получаются «коряги»…
И строки не хотят слагаться в вещи или лица,
И рифмы разлетаются… Совсем как птицы…
А, может, я лишь сплю, и мне все это снится?..
Мне ночи тьма становится родной
© Copyright: Антон Пермяков, 2011
Свидетельство о публикации №111102201111
Свидетельство о публикации №111102201111
Рецензии