Башлачеву

Там колеса времени в осень грязь месили,
Там горели хворостом связки рваных строк,
Как любил он Родину, как любил Россию,
Как остался жить на ней, выжить лишь не смог.

Там ветра осенние землю пеленали
В трезвое безверие и хмельную муть,
Он бросал в них песнями, будто семенами,
На Голгофу черную разукрасив путь

Полем золотящимся, где иные дремлют
Чувства и соцветия, колоски и сны,
Ну а чтобы жидкостью напитало землю,
Сам пролился дождиком, каплей с вышины.

Как смотреть на большее? Отойти немного.
Много-много разного он узнал, кажись,
Оттого и выпрыгнул, не спросясь у Бога,
Чтобы видеть издали Родину и жизнь.

И губой растресканной синий подоконник
Улыбался грешному криво, только все ж
Есть ему прощение: не один поклонник,
Подрастают сеянцы, зеленеет рожь.

Ну а жизнь-девчоночка мокрыми глазами
Будет их оглядывать пристальней, сильней,
Их, прибитых песнями, будто бы гвоздями,
На кресты любви своей к Родине и к ней.