***

Поэзия жива пока что, хотя не без греха она,
Распределившая по мачтам матросов, их лишая сна.
Мы на "Титанике" штурмуем девятый грозный вал... "реформ"
И с рокировкою рифмуем совсем не шахматный позор.

Не блещут мыслью геростраты, пугают больше "новизной"
Их полицаи-супостаты и "фронт", что прёт на нас стеной.
Искусство видится в загоне, лишь чей-то орган гордо встал,
Попав на мост...
Никак не тонет всё то, чему он знак послал.

И осень с глупыми дождями и танцем листьев золотых
Нас обнимает вновь руками, душе напевши свой мотив.
Что власть? Спектакль нищей труппы - душою нищей и умом...
Но мы-то сами ведь не глупы и знаем, что здесь и почём.

"У них - вся власть! У них - все деньги!" Да, дьявол щедр к дуракам:
В глазах их мертвенно-победных просвета нет - лишь страсть к деньгам.
С ума сойти - наука ль это? Наука - жить в любви с собой:
Рожденье дарит человека, а власть - могильных плит покой.

Поэзия жива пока что, хотя не без греха она:
Бывает искренней и страстной, несёт из мыслей семена,
Вступает в браки по расчёту, стремясь угодной быть для всех...
Но та, последняя, - работа, игра на публику, успех.