* * *
Прядь со лба безвольно свесилась,
У платка искусан край…
Что в глаза глядишь невесело?
Ты постой, не умирай!
Боль весенним ветром выветрит,
Оголит тоска до пят –
Сколько ж дней нам нужно вымерить,
Чтобы встретиться опять?
Сколько ж покаянной сырости
В ржавой ступе истолочь,
Чтоб себя понять и вырасти…
И всего в одну-то ночь.
Боль пройдёт – любовь останется.
Чтоб её нам не терять,
Вновь душа к душе потянется –
И мы встретимся опять.
В том краю родном, где песенно,
Где веселье через край…
Что же ты глядишь невесело?
Ну же!
Стой!
Не умирай!
1969 г.
Раннее. Прядь со лба...
© Copyright: Ефим Хазанов, 2011
Свидетельство о публикации №111102107373
Свидетельство о публикации №111102107373
Рецензии