А я ведь тебе писала, звонила, бежала,
Но уже не к тебе, а от.
Меня все тянуло за борт,
Большая вода, провода, города, билеты,
Я сплевывала обещанья, проглатывала приветы,
Скупала газеты и делала самолеты.
Они не долетали,
Они падали через метры...
Я так кричала.
Я так кричала, стоя на парапетах,
Балконах, проспектах, мостах, бордюрах,
Я так кричала.
Я думала, что я дура,
Что я все неправильно делаю.
Что я не умею лепить из газет самолеты...
И мне говорили: "Ну что ты, маленький, что ты?...
Он просто не смотрит в небо, не ждет, ничего не ищет...
Ну, успокойся, слышишь? Ну, выдохни же. Ну, тише..."
Потом утратился повод для летных моих погод.
Я не то чтобы поумнела, но стала искать брод.
Сама себя полюбила, сама себя выносила и вынесла,
И даже вроде бы выросла...
Но раз в год я все таки запускаю
Свой единственный маленький самолет.
Самолеты
© Copyright: Полина Чернова, 2011
Свидетельство о публикации №111102106617
Свидетельство о публикации №111102106617
Рецензии