Как шахтёр, недовыдавший план на гора,
На поверхность идёт, серым будням не радуясь,
Так поэт восходящему солнцу не рад,
Если строчки не сложит из рифм, и наградою
Разбудив царство звуков в молчанье души,
Нервы в кокон смотав на перо шелкопрядово,
Будет сердце поэта досада сушить,
В недосказанность вылившись мукою адовой,
И тогда станет серым апрель за окном,
Станут солнечный свет в небе тучи обкрадывать,
Станет мир чёрно-белым беззвучным кино,
Потеряв в одночасье и радость, и радугу,
А для радости нужен всего-то пустяк:
Бисер слов на бумагу в орнамент укладывать,
И без этой забавы поэты грустят.
Вероятно, напрасно.
И, право, не надо бы...
06.04.2009
Самоироницкое-поэцкое-1
© Copyright: Ирина Окс, 2011
Свидетельство о публикации №111102100615
Свидетельство о публикации №111102100615
Рецензии