Музыка строк бродит у нас в ресницах,
магия слов бродит у нас в крови,
став наяву строчкою о любви,
вот бы и мне счастьем тебе присниться.
День на исходе и по своим квартирам
мы разошлись оба - и я, и ты,
светятся чьи-то сбывшиеся мечты
в доме напротив - окна горят пунктиром:
каждый в своей ячейке затиснут в кластер,
эта ячейка в тысячу килобит
для миллионов прочих синоним счастья -
функциональна, вычищена, деловита...
Нам же с тобой тысячи в жизни мало,
нам подавай серверы помощней,
нам подавай рифму даже во сне,
как наркоману дозу, хохлу сало,
нам подавай ритма слепую власть -
тёмную первобытность, как звук тамтама,
чтобы плясать страстью своих глаз
в окнах чужих и высекать пламя,
нам подавай скрижали, а не страницы,
нам на ладонь - Фениксов - не синиц,
чтобы пред нами мир простирался ниц,
музыка слов бродит у нас в ресницах.
30.08.2010
Самоироницкое-поэцкое-2
© Copyright: Ирина Окс, 2011
Свидетельство о публикации №111102100597
Свидетельство о публикации №111102100597
Рецензии