Он не пробовал кисти давно...

(Прекрасному другу, художнику и поэту, Николаю Шенигину, посвящаю)


...Он не пробовал кисти давно... -
 Ветер подло размазывл краски:
 Черно-белым всегда полотно,
 И такие же к вечеру маски...

И в под'езде бесцветная тень
 Вопрошала с ехидством: "Погода?.."
Он молчал... - отвечать было лень:
 Не талантлив... - обуза народу...

 Лишь одно наполняло листы,
 И этюдник был этим заполнен, -
То стихи... - к разноцветью мосты,
Он давно ими был преисполнен.

 Не художник он - может, поэт...
А орава зевак издевалась:
"Напишите-ка, сударь, портрет!.." -
Словно жвачкой слюнявой плевала...

 Но когда был готов первый том,
 Где порхание муз обнаженных,
 Он впервые уснул сладким сном
 Среди красок в пылу разможженных...

На стене зацвело полотно
Разноцветием смелым, завидным... -
Никому так писать не дано,
И талантов подобных не видно!..

А в парадном, все серая тень:
 "Вот вам сурик, - займетесь ремонтом..."
Но художник творил ясный день
Цветом радуг, где синь горизонтов...