Флаттер

Среда. Час Пик. Дороги не московские.
Бомжи, собаки, свалки - через двор.
Детей глаза больные стариковские
глядят через детсадовский забор.
А старики, сквозь стекла щурясь узенько,
глядят на них из спертой темноты.
И не понять, кто из них больше узники
в пространстве, поделенном на кресты.

И не понять, здесь, в наспех всём сколоченном,
зачем сиротство при живых отцах.
И не понять, здесь, в мире зарешеченном,
заброшенность зачем при сыновьях...

Зачем все эти башни и все бутики.
И для кого. Когда листвой кружит
их взгляд. Одних - прощальный. Других - в жутики.
С усталостью уже родившись жить.

Зачем хрипит, с глазами сумасшедшего,
и с пеною в углах кривого рта
реклама. И слепят, какого лешего,
всесущие ее прожектора?!...

Зачем всё это. Повтыкать, расслабиться?
Забыться без любви и без затей.
Ответь, зачем. И для кого останется
Промзона потребительских страстей.

Страна дрожит в синдроме абстинентности.
В холодной мгле тотальной нелюбви.
Меня знобит. Я в зоне турбулентности.
Если рассыплюсь, в горсть меня сгреби.