В РОТ

Верить. Похоже на ветер.
За секунды отмерять тридцать один километр…
Вот так вот идти вечность рядом…
А потом… под запахом коньяка…
Жалить. Друг-друга. И если жалить – то ядом.
Чтобы наверняка.
Убивать. Убивать нужно слабость.
В себе и других.
Хотя убивать можно и радость.
А потом… Раз! И ветер притих…
Нет ни веры, ни слов.
Нет тоски. Идеальная тишь.
Словно юная девочка у доски…
Знает Африку в целом,
Но Зимбабве найти не смогла.
В голове её – тьма. А в глазах её – мгла.
Зрачки протирая веками, словно хамелеон,
Досматривая свой последний сон,
Пролетая над реками,
царапаясь меткими ветками…
Нет.
Стоп.
Разве это сон???
Нажимаю эскейп и выхожу вон.
Прочь.
Ночь уже, как оказалось…
Беру блокнот и ручку.
Пишу «тучи», зачёркиваю «тучки»
Чтобы не рифмовались с сучками
Которые в карманах пачками…
С корявой рукописной надписью «заначка»…
Мне не нужны. Не нужно.
Мне больше ничего.
Я двести с лишним лет не писал стихов.
Ведь я писать их никогда и не умел.
Писал их также, как пишут тысячи лохов…
А во рту карамель проклинает Павла Глобу.
А в голове сумбур.
Сверлит бур. Проходит через мозг,
попадает в жопу.
А это плохо.
Ней думать я умею лучше чем мозгами…
Пролетает космический корабль!
Где? Между ногами???
Звон. Гигантский межпланетных колоколов.
Извещает о прибытии коров.
Откуда знаю я? Так я ж работал с ними.
На фабрике по дойке милкивея.
Налейте мне в рот концентрат супер-клея.
Просто чтоб я заткнулся.
И перестал вам трахать мозг.
Чтобы рот больше не открывался.
Что бы я не зазнался.
Чтобы забыл слова.
Не бунтовал.
И перестал бороться за свои права.
Водительские…
Что бы перестал нарываться
на аплодисменты зрительские.
Что бы перестал верить.
Любить. Ждать.
И город шагами мерить…