Художнику

- Привет, художник, как дела?
Картины пишутся?
- Едва…
-Куда же скрылась твоя муза?
О боже, да и ты простужен!

- Болезнь дает мне яркость мысли,
Что как ведро на коромысле,
Все перевешивает справа.
Ну вот, из-за тебя пропала.

- Прости за это, не хотела,
Ведь я полмира пролетела,
Чтоб лично все узреть творенья
И подарить стихотворенье.


Рецензии