О тебе стихи у меня не пишутся

О тебе стихи у меня не пишутся
И картинки не рисуются.
Твои грязные пальцы
На моих белых бедрах красуются.

Ты какой-то чуток поломанный,
От чего-то острого перекошенный,
Ярким сердцем рассекреченный,
В чертовщины яму брошенный.

По кривой дороге города
На меня наткнулся бешенный.
Мне тогда на карте выпал
Головою вниз повешенный.

А глаза у тебя большие - 
Два неба над лесами распахнуты.
Отказался играть по правилам - 
Плюнул кровью на доску для шахматов.

И меня судьба, не спрашивая,
Тебе отдала как должное.
Сколько ж она у тебя взаймы брала,
Что оплата лишь мной возсожная?

Или, может, это ты у неё меня в долг взял?
Или, может, украл даже, пока она не видела?
Я молюсь, чтоб она не разозлилась
И никого из нас не обидела.

А пока улыбайся мне небесами своими.
Я твой запах цветка навсегда запомню.
И ещё не раз счастьем лета 
О себе зимним солнцем напомню.