Сон
Сон,как сон-только что-то в нём,всё ж,через крайность...
Снилась мне по полям,уж,набухшая рожь.
Но вдруг злая,слепая,тупая-случайность
Подкосила мне ноги и бросила в дрожь.
Я упал в эту рожь,
И объятый тревогой
Слышал я громкий глас от создателя лир:
-Ты ведь завтра умрёшь,
Допиши же свой мир.
Не бросай ты полотна по келье убогой!
Я проснулся,взглотнув лишь одно нетерпенье,
Воздух утрений был им всецело объят:
Исписал уже лист-ах,мой вдохновенье.
Но и был нещадно рукой моей смят.
Подгоняем каким-то безудержным роком,
Рисовал я картины одну за другой,
И окидывал их своим ревностным оком,
И зачёркивал строчки дрожащей рукой.
Но звенело в ушах,размножалося эхом,
И блестело в глазах сталью грозных секир,
Заливалось,ревело безудержным смехом:
Всё как прежде,как прежде,как прежде-
Тожь-
-Допиши же свой мир,
Может завтра умрёшь!
СОН
© Copyright: Валерий Полуляхов, 2011
Свидетельство о публикации №111102007661
Свидетельство о публикации №111102007661
Рецензии