Час поэзии пробил.
Вскрик последний души
Кто-то медленно пропил
И стило отложил.
И коммерции рыло,
Пятачком шевеля,
Надо всем воспарило,
Дорвалось «до руля»
И назначило цены
В преходящих у.е.
Для всего, что нетленно
В житие-бытие!
Рынок стал теперь храмом,
И церковный алтарь
Закордонному хаму
Сбыла местная тварь!
И теснится к корыту
Стадо жирных свиней,
И зовут их элитой
Толпы нищих людей.
Девяностые
© Copyright: Александр Конопатский, 2011
Свидетельство о публикации №111102007547
Свидетельство о публикации №111102007547
Рецензии