Болезненно дрожали руки,
Но, понимая, что не всё,
Она терпела эти муки,
Ведь кто-нибудь её спасёт.
И сил бороться больше нету,
А не бороться - совесть есть.
Её глаза не для ответа,
По ним ни слога не прочесть.
Её душа - осколок чести,
Коей у тела ни гроша.
И, окажись на её месте,
Ты б так спокойно не дышал.
Она хотела быть спасённой,
Уйти и сжечь свои мосты.
Непризнанной, но прирождённой.
Но тянут вновь перо, листы...
Но есть ли смысл спасать поэта,
Для коего перо - вся жизнь?
К которому подхода нету,
А есть лишь строчек этажи.
Зачем нужны слова поэту?
Зачем дрожит в руке перо?
Разбить бы чёртову монету -
Она вновь встала на ребро.
Жизнь поэта
© Copyright: Анастасия Зверь, 2011
Свидетельство о публикации №111102007497
Свидетельство о публикации №111102007497
Рецензии