Вспоминаю свой дом.
Он имеет объем,
но мне страшно в огромных палатах.
А Земля - словно блин,
и на нем - клин и клин:
только точки и координаты.
Человек, словно Бог:
тот и тот - одинок
(если вспомнить Его прописные).
И на этом пути
Бога нет, не найти:
он такой же, как все остальные.
Снова точки. Так вот,
если график не врет,
время - деньги. Но если уж честно,
коли жизнь это миг
(в смысле, каждый, старик),
мы не тронемся с этого места.
Дальше небо. Туда
не попасть никогда:
это небо земле параллельно.
Но всей тяжестью вниз -
исполнимый каприз:
Ньютон нам не соврал бы, наверное.
Я смотрю на тебя
как момент бытия,
словно рыба, плюющая в прорубь.
И летит - не поет -
камень в мой огород:
запечатанный в облако голубь.
Над моей полыньей
разбегается строй:
то стреляет рояль из осоки.
Только крякать и гнать.
Вся утиная рать -
кто по яблоки, кто о высоком.
Утка Ньютона
© Copyright: Тимур Прохожий, 2011
Свидетельство о публикации №111102006882
Свидетельство о публикации №111102006882
Рецензии