Онколог и его любовь

Достойно умереть нельзя –
она грязна и брызжет ядом,
и мало, кто открытым взглядом
глядит ей в наглые глаза.
На хмуром небе стынет мгла,
и облака висят так низко...
Больной ноябрь. Ты – в зоне риска,
но ты ещё не умерла.

Онколог обречён страдать,
сквозь сердце смерти пропуская,
сражаясь, злясь, и – отпуская,
уметь и утешать, и лгать.
Но он не мог, не позволял
любви врываться беспардонно
и диктовать свои законы
там, где царь-канцер правит бал.

Не хладнокровием глуша,
а горем, болью, кровью, ядом,
твердя: «Не смей, нельзя, не надо!»
А что ж теперь так оплошал?
Онколог – бог, но он не бог,
Он плачет – слёз его не видно.
Ему за жизнь без боли стыдно
мучительно перед тобой.

А ты за то, что он здоров,
его безмолвно ненавидишь,
и света белого не видишь
из-за халатов докторов.
Союз ваш обречён в ничто
полынной горечью пролиться.
Онколог – медленный убийца -
и труп в приталенном пальто.