Где спрятана свобода?

В мечтах, что не давали спать
Мне лица безысходности,
Я видел счастье, то и мрак,
Да грусть без тяжкой скромности.
В стихах, что буду я писать,
Пролью строки сей ревности,
Которая чиста, как знать,
Мне добавляет смелости.

В стихах почувствую я риск
С оправданной свободою.
Но пока живой чистый лист
Погонится за модою.
За модою всё усложнять,
За крашенным искусством.
Не нужно грязных слов понять,
Что давит мир кощунством.

За модою, что правит балом
В лживых стенах чести.
За гордою, что травит газом
В пасти грязной мести.
Свободою, что всё теряли,
Нам суждено спиться.
Чувствовали ложь и знали,
Что рай только снится.

Свободою, что нам дороже,
В ней кипит вся чистота.
Мы её глотнули, что же,
Повернулась доброта?
Я читаю между строчек
На ещё живом листе.
Столько понаставил точек
На замызганном холсте.

Я читаю, понимаю,
Что из грязи соткан мир.
Повернусь и умираю,
Столько я чернил пролил.
В сей мечтах не будет света,
Может спрятался меж строк?
Мечтой воля в риск одета,
Так осел мой эпилог.