Рильке. Часто на пути в края родные
стану тих и мой светлеет взор.
И мечтается: в вихры детей льняные
руки опущу, войдя во двор...
Слово сгуб слетит – так, ничего не знача...
Только дети и поверили бы мне...
И я жду:да сбудется ли - плача -
как и гроздий сны сбываются в вине.
Свидетельство о публикации №111102004640