Пришла, уселась, закурила.
Нога на ногу, губы встык.
« Я – муза», - говорит. Как мило.
Тогда выходит, я – муЗык.
«Дурак», - смеется, - «В кои веки
Тебе ниспослан идеал!»
«И за какие же огрехи
Тебя там кто-то ниспослал?»
Сверкнула взглядом, усмехнулась,
Стряхнула пепел на диван…
Вдруг вдохновение проснулось,
Я сразу сделался как пьян.
Из штор нарезал оригами,
Бумагу, изведя на нет,
Обои исписал стихами,
Да исцарапал весь паркет.
Я что-то пел, творил картины,
Изрисовал весь унитаз.
И сам себя слепил из глины,
Два раза: в профиль и анфас.
Угомонился ближе к ночи,
Тряся рукой налил коньяк,
Но выпить не хватило мочи.
Уснул, уткнув лицо в бардак.
Квартира мной неделю мылась,
Да только вот напрасный труд…
А муза тихо испарилась,
Окурки бросив там и тут.
Муза
© Copyright: Дмитрий Бобков, 2011
Свидетельство о публикации №111102003393
Свидетельство о публикации №111102003393
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.