Сочиняю стишки, - но увы..., не поэт,
показались вершки, а корней-то и нет.
Разбросался на ветру, опостылевший сад,
собираюсь поутру, жечь не нужный листопад.
Вирши, песни и стихи, жёлтые листочки,
превратятся в ком трухи, ни ростка, ни почки.
По плодам моим осудят, там, за горизонтом,
ничего уже не будет, только пепел с понтом.
Ипохондрия, - взяла, жадно опекает,
эйфория умерла, мания мечтает.
Что мечтать-то, понапрасну, лучше взять топор,
в голове не станет ясно, от фантазий шор.
Нарубить бы дров в леску, и устать как вол,
тяжкий труд убьёт тоску, и вернёт раздол!
16 января 2011 г.
Ипохондрия
© Copyright: Владим Вишняков, 2011
Свидетельство о публикации №111102001209
Свидетельство о публикации №111102001209
Рецензии